No se en que creer, ni siquiera porque lloré, ¿si las lágrimas tienen destino? No lo se, solo están ahí. Son hijas de la tristeza, nietas de la soledad; estéril es su vida, dolorosa su verdad, angustiosa su muerte.
Rondan la llanura de la soledad, la colina del desprecio, el abismo de la muerte, dejando siempre rastro temporal.
Los ojos se humedecen y desbordan, su desolación se hace público, aunque no quiera ser vista.
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